Schau mich an, bis die Morgenröte uns aus der Trance erweckt, die Erinnerungen an das Jetzt verzerrt.
Wer Kunst ist, muss Kunst spüren. Ich schau nur von unten zu ihr hoch, mit dem Fernglas übers Meer und erkenne den Horizont in meinen Adern nicht. Da braucht’s noch mehr.
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Mir graust es vor dir, Zuversicht, du könntest dich als Niete entpuppen. Und dann?
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Der Knall ist heftig, wenn man am Boden der Tatsachen aufschlägt; die Realität frisst sich zärtlich hart ins schwache Fleisch, wild trommelnd und schallend lachend.
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Dieser Ort ist Gift. Und doch werde ich nicht fortgehen, weil mir besser gefällt, wer ich mich hier traue zu werden, als wer daheim erwartet wird, Ich zu sein. Ich mag mich nicht. Bali-Ich schon.
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